jueves, 26 de diciembre de 2013

Politicos

Políticos
Que ya no dejan huellas sus pisadas
en estas escaleras sin peldaños
Las palabras  se pierden en el aire
y  el viento con sus voces  han callado
Han citado  a la burla y al desprecio
para escupir arengas y reclamos
son huéspedes  de cómodas poltronas
mecidos por los egos más tiranos.

jueves, 28 de noviembre de 2013

SU MIRADA (CUARTETO)

Con aquella mirada tibia y mágica
rodeo mi alma rota y dolorida
Que como una estrella brillante y fluida
cegó en su brillo aquella noche estática.

Lleno mi vida de frutos y flores
en orden de  armonía y hermosura
dejé atrás los caminos de la usura
e hinche mi laso corazón de amores

lunes, 25 de noviembre de 2013

TRES MIRADA Y UN CRIMEN 25 de noviembre Contra la Violencia de Genero

TRES MIRADA Y UN CRIMEN 
Con estos poemas quiero reflejar como la violencia de género deja marcada las vidas de lo que la sufren,primero con la mirada de los hijos segundo con la mirada de esas madres cuando ven a sus hijos convertidos en asesinos y otra mirada, la mirada de la sociedad 
25 DE NOVIEMBRE , DÍA INTERNACIONAL SOBRE LA VIOLENCIA DE GENERO

LOS HIJOS DEL MALTRATO
Aquel hombre tan fuerte, tan gigante,
que debía marcarnos el camino.
nos trucó para siempre nuestro sino,
convertido en un ser, vil y arrogante.

Nuestras vidas las cambio en un instante
huérfanos y con un padre asesino.
nos quedamos, a merced del destino
sin nadie que nos lleve hacia delante.

El terror fue marcando nuestras vida,
dejando el estigma de la violencia
y el desamor más ruin y despiadado.

En borde de una acera, mal herida,
dejan maltratada vuestra inocencia.
siendo las victimas de su pecado

EL CORAZÓN DE UNA MADRE
Cada vez que a una mujer mataban
su corazón quedaba mal herido.
Mas, cuando el asesino, su hijo ha sido,
su alma con su cabeza se enfrentaban.

El horror y el amor la encadenaban,
razón y el corazón está reñido
Como iba a darle a la vida un sentido.
si todos sus esquemas derrumbaban.

Ese que su sangre en las venas lleva
al que debe proteger con su vida,
la ha condenado al máximo castigos

Cruel, perverso, el destino se releva
como madre ella queda convertida
por ser mujer en su propio enemigo.

PERDER EL MIEDO

Porque callas y esconde tu mirada,
no dejes, que él sea tu carcelero,
no ves que tiene corazón de acero,
y prefiere tenerte torturada.

No queremos verte a ti, amortajada,
o tirada en un sucio vertedero.
Él te engaña diciéndote te quiero,
para tener tu boca amordazada.

No vuelvas ni a coger el equipaje.
que lo tire al furgón de la basura.
Y comete la vida a dentelladas.

Condenar la violencia con coraje.
Señalando aquel que mata y tortura.
Dejemos ya, todas, de estar calladas.

23 de Noviembre del 2013 :

23 de Noviembre del 2013 :
 Ayer oficialmente cumplí 64 años, si, bien digo, pues en realidad según mi padre yo nací el día 23 de noviembre, de esto me enteré hace pocos años.  Leía una revista donde ponía que “Un matrimonio con 2 hijos  cumplen  los años el día del aniversario de bodas de los padres”Por supuesto en años distintos , y como mis padres se casaron el 23 de noviembre del 1946, mi hermana nació el 23 -11-1947 y yo el 22-11 1949 le comente a mi padre -Mira casi igual que nosotros, tan solo por un día y somos noticias, le dije a mi padre riendo
 Mi padre me digo en ese momento -Pues no te rías, tu naciste el día 23 de noviembre, pero a mí me parecieron ya muchos 23 y como en aquella época no había permiso de paternidad, ni certificados médicos de nacimientos, te puse que habías nacido el día 22 para no perder un día más de trabajo,  por entonces las niñas se registraban a las 48 horas, y los niños a las 24 horas, así que fui al juzgado y dije que habías nacido el día 22

 Por lo que oficialmente tengo un día más de vida, pero siempre seguiré celebrando mi cumpleaños el día 22. 
Las cosas que pasaban antes, una anécdota para contar y también escribirla, así no se olvidara. 

lunes, 18 de noviembre de 2013

El cincel del amor


Acarician tus manos mi cintura,
y cincelas mi cuerpo con tu aliento.
Esculpiendo para mí un firmamento,
de besos impetuosos y mixtura.

Candorosa mi boca te murmura,
que cinceles mi cuerpo a fuego lento,
mi ardiente piel te sirva de alimento,
como fruta del árbol ya madura.

Siento al placer prolongar mi agonía,
transfiriendo pasión dulcemente…
Ebrio de amor te siento desbocado.

Y fundiéndose tu piel con la mía
me abrasas con tu amor incandescente,
dejando mi corazón calcinado.

martes, 5 de noviembre de 2013

La Juana...Lo que nadie ha de saber


Tiene estampa de gitana,
sus  ojos , son noches negras,
 andares de soberana,
de cobre, sus carnes  prietas.

Pero tiene el corazón,
cerrado con fuertes rejas.
Dicen que rondan  amores
de noche y día en su puerta

Pero un indomable perro
ladra palabras de guerras.
Que le va pudriendo su alma
y en sus entrañas se adentra

¿Qué le nubla la razón?
¿Qué le causa tanta pena?
¿Y  por qué sus negros  ojos
 pintan ojeras violetas?

Son las cuentas de un rosario
letanías de alcahuetas
ecos turbios de plegarias
y  cuchicheo de viejas.

Historia que  van contando
de navajas  y reyertas,
por celos y por engaños,
entre  dudas y  certezas.

Pasaron de boca en boca
y como  navajas entran
E hirieron con filos agrios
los umbrales  de su puerta.

Soledad baldía en vida
llena de penas tan negras
que borraron de su rostro
la sonrisa dulce y fresca.

Historias que le carcomen
de los pies a la cabeza.
donde los tiempos de amor
 vistió de azahar y seda.

Más  nadie debe saber
las razones de sus penas.
que el sepulcro de sus labios
sellados por siempre  quedan.

Carmen Pacheco Sánchez

sábado, 26 de octubre de 2013

El Valle de la duda

El Valle de la duda

Una espesa niebla sentía que cubría el valle de su existencia, parecía un desierto fantasmagórico donde apenas se divisaba un pequeño atisbo de vida, el beso largo y triste de la muerte parecía vivir allí, una congoja vacía se abraza a sus entrañas, olvidó el conjuro de las lágrimas en aquel territorio de harapos.
Hubiese querido desintegrarse, pero no pudo, estaba cautivo de aquel fantasma negro con pies de hielo, que le dejaba pegado a la orilla de aquel lago, donde emanaban las hipocresías, sintió sobre él, el peso de mil generaciones y miles de aristas cercenaban sus carnes, que iban dejando su piel esparcida por esas veredas inhóspitas que solo llevaban a las fauces de un mundo sin sentimientos. Sin atender a la razón, se veía dudando, entre seguir caminando entre las sombras de la realidad o de su conciencia. Cerró los ojos, para poder sentir como los sueños aun le arañaban…



La Tormenta


La Tormenta
Cae la lluvia sobre la ciudad redoblando en los cristales, un chaparrón raya el aire del atardecer y los rayos cruzan el cielo dejando ver su enorme fuerza. Un antiguo lo hubiese confundido con un dios vengativo y altanero que hace oír su voz de trueno.
Parece que la tierra hubiese perdido su gravidez y los mares se vaciarán sobre las calles estremecidas por su violencia.
El viento entre las nubes pone su acento dando un respiro a las diosas de las tormentas que hacen sonar sus flautas, miles de gotas formaran una sinfonía liquida y cristalina marcada por los agudos redobles del trueno. El viento se desboca y recorre por la calle como un corcel entre la tormenta, cabalga por las nubes queriendo arrancar la negra túnica al cielo para dejar paso al sol, que orgulloso sonríe dejando mostrar en el arcoíris la más amplia de sus sonrisas.

miércoles, 16 de octubre de 2013

Furtivo en la noche

                                                     Furtivo en la noche 
Deambulaba por las calles, su rumbo era solo marcado por esa sensación de soledad que desde hacia tiempo lo invadía, la noche era la cómplice de sus silencios, nadie se cruzaba en su camino en aquellas  altas horas de la madrugada, así podía aislarse en la oscuridad, como un furtivo, miraba las viviendas preñadas de secretos; las lánguidas farolas de los viejos callejones lo asaltaban y latía en sus sienes…
Desde hacia tiempo, veía pasar los días como caballos desbocados entre la envidia y los temores, oía las dentelladas del tiempo, los bostezo asustados, el furioso ladrar del infinito que solo se acallaban en su deambular nocturno.

Aquella noche desde la oscuridad miró la luz mortecina de aquella ventana, dos figuras al contraluz se abrazaban dibujando su amor  a través de los cristales, mudo y asombrado se derrumbó, comprendiendo que su vagar era solo una búsqueda… La necesidad del amor.

sábado, 5 de octubre de 2013

Gritos vacios


Miro los hombres gritar
tan feroces y violentos,
ladridos llevan los vientos
en su agresivo cantar

Gritan al son que les tocan,
anulando la razón,
corrompen el corazón,
y vanas luchas provocan.

Que importara quien reviente,
nadie tiene miramientos,
no existen los sentimientos,
siempre el ego está presente.

Gritar sin humanidad
dentro de la multitud,
es la triste esclavitud,
de esta nueva sociedad.

Es un mundo de perversos,
no gritan por dignidad,
gritan por la vanidad,
dejando sueños inmersos.

Dentro de tanto ladrido
yo, con rabia aprietos dientes.
¿Por qué no gritan las gentes,
al ver el mundo podrido?.

viernes, 20 de septiembre de 2013

EL Camino: La vejez

El Camino:  La vejez
Hace 63 años empecé andar el camino de la vida, he andado la mayor parte de este camino sin preguntarme cual  era ese final, hoy que ya lo diviso en el horizonte me parece extraño, las huellas del tiempo se dejan notar  poco a poco en mi cuerpo, pero yo solo lo noto en que mis ojos son los que mira con otros matices el camino recorrido y el que me queda por recorrer.
Hoy camino con pasos valientes y ebrios de vida, porque he aprendido que la vejez es un estado mental, más que un  desgaste  físico, nada está exento de luces y de sombras, pero ¿Qué importa? Llego al último acto y el telón cae y es necesario sonreír a la vida y vivir el momento,  ese acto final debe ser apoteósico, no podemos  dejar que la obra se malogre solo por dejarnos  cae en un letargo , quizás no podamos danzar con los pasos ágiles de antaño pero  podemos  utilizar todos los recursos que hemos ido adquiriendo a lo largo de la vida y mostrar que la vejez no es esa que nos quieren hacer ver aquellos que no la entienden y que le tienen miedo
Del ayer más remoto, pasamos al tic tac de los segundos y solo debemos centrarnos en esos segundos y escuchar sus ecos, como se escucha las más bella de las melodías, dejando que llegue a nuestros corazones y sentir que sus latidos se amortiguan y un viento de libertad se apodera  de nosotros, de ahora en adelante y sin cambiar nuestros pasos seguiremos en la senda sin mirar atrás , por que mirar atrás es contemplar el paso del tiempo .
Hablamos de un futuro extraño y dócil, que con humana desazón vemos que nos va despojando de los sentidos  pero ¿donde estaríamos si no llegamos a la meta final? ¿Porque no ver esa belleza en la vejez? En vez de mirarla como el final del camino, debemos de verla como la meta alcanzada, y disfrutar del trofeo  conseguido.

Nacemos para eso y el camino entre la salida y la meta es solo un paréntesis lleno de buenos y malos momentos, que debemos de desterrar o saborear, sin más beneficio que saber cómo dar los pasos  dentro del camino de la vida.

lunes, 16 de septiembre de 2013



Cuando huelen los recuerdos

Cierro los ojos y los aromas de mi niñez entran por mi nariz.
Huele al agua de lavasa con jabón verde, de aquel pilón donde lavaba mi madre, qué bajo la sombra de la higuera adormecía en las tardes de verano.
Huele a jara, a tahona de pan caliente de mis mañanas de inviernos camino del colegio y a  voces adormiladas pregonando “el bollito francé , calentito pa er café”
Me huele a café con cebada tostada, a ese café de puchero que despertaba las claras del día por cada rincón  de mi niñez.
Me huele a las migas de mi tío Juan, que con tanta parsimonia picaba y doraba en una enorme sartén en la candela, sin prisas, como se hacían las cosas  antes.
M e huele al dulce de membrillo que mi tía Carmen nos hacía, a rosquitos y a polea, a los pestiños de mi tía Elena crujientes y frágiles.
Me  huele a tierra mojada, del  Paseo del Moro por las mañanas de primavera
Me huele Semana Santa, olor a cera e incienso
Me huele a otoños de mantecado, pasando la carretera de la estación, a confitería por la Plazuela y a la matalahúga de los anises por la Placilla el Borrego
Me huele a “Cachito” y a al jabón Heno de Pravia, cuando recién lavado en aquel baño de zinc , calentada el agua al sol, todos los niños y los no tan niños íbamos camino del cine  en las tarde de verano.
Me huele aulaga, a candela de matanza,cuando la asepsia  aun no importaba y se mataban los cochinos en medio de la calle.
Recuerdos olorosos que evocan imágenes, imágenes que se quedaron  grabadas en mi mente, las miro sin  añoranza, pero me traen momentos maravillosos que a veces son la inspiración de mis poemas.

El olor de los recuerdo, es, un olor de olores que ningún perfume puede superar  por que forma parte de nuestras vivencias  

lunes, 2 de septiembre de 2013

EL MERCADILLO DE LAS COSAS VIEJAS Y LOS RECUERDOS


Recuerdos
El mercadillo de las cosas viejas de mi pueblo no es solo un mercadillo para comprar, para mí es un mercadillo donde “pescar” recuerdos
El tiempo pasa y los recuerdo se amontonan, paseo por La Plazuela y veo el cambio que el tiempo hizo en ella, pero  los recuerdos son fotogramas que salen entre las esquinas de sus callejas , recuerdo que se envuelven entre una aureola de imaginación y realidad.
Una figura alta se abre paso entre la gente y en mi mente  acciona ese resorte que hace que un recuerdo se forme en una imagen real.
Mi abuelo
 Era alto, enjuto, tocaba su cabeza con una mascota negra, que le daba un porte señorial a pesar de sus ropas de poca calidad, iba impecablemente limpio, botas oliendo a betún, que brillaban sobre los adoquines como dos bruñidos escudos, camisa a rayas, pantalón gris y chapona a juego, no tenía prisa al andar, y sus largas y huesudas manos se apoyaban con los dedos pulgares en el bolsillo del chalequillo que completaba su atuendo.
Esa es la imagen que más me gusta recordar de mi abuelo. Las 12: 30 de la mañana salíamos del colegio, La Caridad,  un antiguo convento convertido en colegio donde aprendí mis primeras letras. (Ahora Casa de la Cultura y Biblioteca Pública)  la salida de las clases de la mañana era una pequeña fiesta para mí y mis hermanas, todos los días mi abuelo estaba esperándonos y los pequeños bolsillos de su chaleco guardaban un tesoro donde podíamos encontrar  las bolitas de anís y el negro regaliz que allí se escondía.
Los compadres
Me hace volver a la realidad una voz amiga que me saluda, me paro ,un saludo y un abrazo, la conversación arrastra un recuerdo más, hablamos de la amistad de nuestros padres del padrinazgo de nuestras hermanas por parte de ellos, y la conversación deriva en “El Santo de los Pergaras” Así nombrado por el grupo de amigos “Los Compadres” se llamaban así porque todos eran compadres, sus hijos eran bautizados por una madrina y todos ellos eran los padrinos del niño de turno, El santo era San Nicolas de Tolentino, en la esquina de la calle del mismo nombre se encuentra una taberna que aun resiste el paso del tiempo, por aquel entonces era regentada por “El Percha” componente de aquel grupo de amigos, donde mi padre y el padre de mi interlocutora formaban parte. Allí terminaban todas las noches aquel grupo de amigos que entre bromas pusieron a San NICOLAS el sobre nombre del El Santo de los Pergaras, por esa costumbre tan cazallera de decir pergaras a los que les gusta salir más de la cuenta, esta conversación que entre risas nos llevó hasta nuestra niñez, enlazando con más recuerdos.

Echando la red
Como todos  domingo primero de mes y la Plazuela está a rebosar es “El mercadillo de las cosas viejas”. Solo tengo que dar unos pasos más  para que un nuevo y viejo recuerdo me asalte. En un tenderete unas perchas de alambres me vuelven a mi niñez, ¡perchas para pajaritos!!  Y me encuentro con otro recuerdo.
Un regajo donde abrevan los gorriones, los jilgueros y otros pequeños pájaros, en las horas más calurosas de primero del verano. Mi padre ha dispuesto un chozo con las ramas tiernas de los árboles con una puerta y un ventanuco, lo justo para poder camúflanos y desde allí sujetar la cuerda de la red. Mis hermanos esperan su turno en una sombra cercana, lo justo para no alterar con sus risas y juegos la placidez de la tarde y el sonido cantarín de las aguas, donde una traicionera red espera a los inocentes pájaros. Ajenos a lo que les esperan los pequeños pajarillos  se van posando en las tranquilas aguas para calmar su sed, con paciencia esperamos mi padre y yo allí camuflado que varios de ellos se relajen y otros más se acerquen, con un susurro la voz de mi padre me dice – Ya , tiro de la cuerda y… Zas,  la red cae sobre ellos , mis risas se cambian por lagrimas cuando mi padre con un golpe certero va dejando caos a todas aquellas tiernas aves, solo los jilgueros se libran de la masacre. No voy a decir que mi llanto duro mucho, pues el guiso de arroz calmo todos mis remordimientos y solo hoy guardo en mi memoria un recuerdo sin traumas  de aquel día junto a mi padre y mis hermanos y de una tarde maravillosa.

El Velón

Un velón atrae mi atención, se parece al que tenía mi tía María en una mesa que pegada a la pared que hacía las veces de consola en su comedor, solo la vista de aquel velón me trae recuerdos de campos, de días de vendimias, de matanzas, de pozo en medianía ,donde como en un antiguo torno pasaban los rosquitos , las uvas, membrillos y toda clase de frutos del campo que la tía María nos regalaba y a través del pozo pasaban a mi casa con toda discreción ,sin que nadie se enterara, cosa muy importante al parecer en aquellos tiempos, afectos que el tiempo no borran, tardes de novelas en la radio que la tía María escuchaba en mi casa, porque ella no tenia radio. Las noches al fresco puerta con puerta, el refugio de los brazo de ella y de mi abuela, la chiquillería cantando a la rueda, las cuatro esquinitas, el juego del aro y sobre todo aquellos cuento que nos contaban que hacían las noches de verano un placer esperado cada año después del largo invierno.    
Me voy parando con unos y otros, saludo y me recreo disfrutando de la gente de mi pueblo, me siento a gusto entre ellas, no hay artificios, todo cuadra en mi entorno y siento que formo parte de ese todo. Este Mercadillo de las Cosas Viejas es como un desván al aire libre llenos recuerdos, guardados en el baúl de la memoria.  
Me han dicho que la vejez es un paso a la niñez en la mente de las personas, y pienso.- ¿Me estaré haciendo vieja? Sé que el tiempo pasa, pero no siento la vejez, solo en estos momentos que se me antojan tan lejanos y son por los que  puedo medir el paso de la vida, ese momento y ver a mis hijos hechos hombres y mujeres y mis nietas creciendo y sobrepasando mi cabeza sus lindas caras.

Bebo con avidez cada sorbo que las calles y la gente de mi pueblo me regalan, y lleno mis pulmones con el aire puro de su sierra para volver otra vez a la ciudad, donde permanecerán dormidos los recuerdos hasta que vuelva y un sonido, una figura o un olor, me hagan revivir otro recuerdo y otro momento de mi vida. 

viernes, 23 de agosto de 2013

FINALES DE AGOSTO 2013



FINALES DE AGOSTO


La noche es sofocante por el calor a pesar que pronto terminara Agosto y mis vacaciones, volveré a la ciudad y mi querida Cazalla será otra vez añorada en la distancia. El taller de pintura me espera y sobre todo esa exposición que se hará en Septiembre, estoy muy ilusionada, las personas que forman este taller son muy especiales para mí pues sus vidas fueros paralelas a la mía, amas de casa en su mayoría y algún jubilado amante de la pintura que en esta etapa se sus vidas puede dedicarse a realizar el sueño de poder pintar un cuadro. Será  su primera exposición y por eso he querido prepararla con todo mi cariño, quiero que todo salga bien y que les deje un buen recuerdo e igual que cuando yo hice la primera exposición de mis cuadros, (otra vez mi querida Cazalla me dio esa oportunidad) por eso es para  mí  muy gratificante el ayudarles  y me siento parte de su sueño y orgullosa de ellos.

Luego volveré a Cazalla por unos días, el 13 de septiembre  voy a presentar una novela en La Casa de la Cultura de un paisano y amigo, Paco Fernández Romero  “LA HUELLA VIOLACEA”, Mi pueblo siempre me da satisfacciones.
 Hoy recorro mentalmente mi vida y hasta yo me asombro de las cosas que estoy realizando, nunca pensé que un día estaría presidiendo una Exposición con un grupo de alumnos, ni presentando un libro, ni participando en recitales de poesías, a pesar de mis años parece que fue ayer cuando esa niña dejo su niñez para poder ayudar tras la muerte de mi madre a sacar la casa adelante, quedando rotas las horas de  colegio , los juegos y la adolescencia, y antes de darme cuenta me convertí en mujer y madre, mi vida rodo precipitadamente hasta la madurez ,donde la calma que dan los años se funde con la experiencia de vida y una explosión de creatividad conformo mi personalidad, llenando mis últimos años de alegrías. Si la vida una vez me robo algo me lo está recompensando  ahora, solo espero poder seguir disfrutando de las pequeñas y grandes cosas que la vida me ofrece junto a mis seres queridos  y sobre todo junto a mis nietas que son futuro de vida, de donde espero las mayores alegrías

sábado, 13 de julio de 2013

Invento una oración por ti

Una amiga me ha pedido que rece por el nieto de su amiga, yo deje de rezar y de creer hace mucho tiempo, pero me ha conmovido su petición, es tan solo un niño de 3 años y le han diagnosticado leucemia , no puedo rezar ,pero si puedo hacer un poema  por él

Invento una oración por ti

Yo deje de rezar, pues se reza a Dios
y yo deje de creer en Él.
Pero hoy una oración le escribo
Tal vez, solo tal vez…
Dios escuche la plegaria.
Solo por hoy rezaré,
porque necesito hacer algo por ti.
Y mis manos las tengo atadas
con la cuerda de la incredulidad
y yo quiero unir mi voz  a las que te quieren.
No se tu nombre y no puedo llamarte
pero hoy rezare por ti ,
iré poniendo palabras
como salgan de mi corazón
y con ellas formaré  esa oración
que mis labios no saben, o no quieren decir
Por ti, inventaré un Dios para rezarle
buscaré ese milagro de vida
y tan solo por eso, yo hoy... Rezaré por ti.

Carmen Pacheco Sánchez

jueves, 27 de junio de 2013

EL SENDERO DE LAS PALABRAS


EL SENDERO DE LAS PALABRAS
Cuántas veces yo he cogido
el sendero de las palabras,
solo para acercarme a ti.
En cada letra de tu nombre
busqué mis raíces y mi infancia,
que fueron los atajos en mis versos.
Sin rumbo deambulé por tus calles,
escuchando  ecos  adormecidos
de cerrojos  tras las puertas,
con susurros y voces familiares
de mañanas recién hechas.
Vocales hechas árboles,
consonantes que son riveras,
gramática libre, sin etiquetas.
La voz del jilguero en el viento
sin tiempo, sin espacios.
Cazalla tu nombre se cruza
y se diluye entre mis letras
como la niebla matutina.
Los verbos se funden
entre metáforas imperfectas,
por  altozanos encalados
ceñidos a empinadas cuestas.
El Acróstico con tu nombre
voy buscado entre las letras

Caminé por tus noches de verano
Asomándome a tus rincones
Zaguanes perdidos en la penumbra.
Acariciados  por mil abanicos.
La cálida cadencia de tus acentos
Las viejas y chirriantes mecedoras.
Acechan en la noche mis recuerdos.

Y seguiré  caminando
Por el sendero de las letras…
Tatuaré tu nombre en el aire
para impregnar el aire con tu esencia. 

miércoles, 26 de junio de 2013

CUANDO ESCRIBO





foto de Rafael Cortijo


CUANDO ESCRIBO

Quisiera a mis palabras dar sentido,
expresando verdad  y sentimientos. 
Sin frases rimbombantes, sin sustentos
y formar un poema colorido.

Como un mendigo al diccionario pido
que le dé su luz a mis pensamientos.
Y encuentre sus palabras al momento
sin dejarme ninguna en el olvido.

Las palabras que me atraen y llenan
son las frases simples y cotidianas
que forman mis pequeños universos.

 Más la métrica y rima me condenan,
y me  imponen sus leyes más tiranas
 para dejar su impronta entre mis  versos.

lunes, 24 de junio de 2013

foto de Rafael Cortijo Ribera del Huéznar

Junto al Huéznar

Sentí en el silencio de la  noche,
el agua correr…
Iba abriendo caminos
con sus dientes de burbujas.
La luna, asomó en el horizonte
desgarrando la oscuridad
y ensartando con  hilos de plata
las ramas de los álamos.
El viento sibilino del sur
retozaba alegre y airoso
por  acróbatas cascadas
buscando la paz  de los meandro.
En un recodo de tu ribera
olvidé la noción del tiempo…
Mientras el  correr del agua,
susurraba una oración sin fin.

CARMEN PACHECO

domingo, 23 de junio de 2013

Tango MI PERRO


Tango
Ese es el nombre de mi perro, hace tres años se murió Farruca, era la tercera perrita que teníamos,  Zambra y Triana  fuero anteriores  a Farruca y cuando ella murió dije – No volveré a pasar por esto. (Pues lo peor de los perro es que se mueren antes que sus amos) Pero llego Tango ,un regalo de una amiga y después de verlo me enamoro , hoy es el rey de la casa, nervioso , alegre y juguetón , es difícil no quererlo ,pronto cumplirá un año. Siempre esta a mi lado, donde voy él me sigue , mientra escribo , en la cocina , si me pongo a pintar raro es que no salga lleno de óleo pues todo lo quiere ver si me pongo a coser las bobinas desaparecen si no tengo cuidado pero lo más gracioso es que me ha salido músico jeje… tiene dos juguetes que pitan al morderlos y él los muerde con ritmo, nada de apretarlos de manera estridente , los acompasa y le da incluso al son de la música que suena en el toca disco, claro que con ese nombre, como no… Tango, mi pequeño y dulce Tango. 

Mi pobre blog,

Mi pobre blog,  con la ilusión que empecé en él, hoy al volver a verlo me he prometido que voy a entrar todo lo que pueda, no sé que si pondré poemas, si serán recetas de cocina , unas de mis pinturas ,o solamente escribiré para contarte las cosas que me vayan  pasando , quizás las vacaciones sean un paréntesis y otra vez tenga que dejarte , pero esta vez no será por olvido sino porque el internet no me acompañe allí donde vaya.
Hoy siento que estoy entrando en otra etapa de mi vida y presiento que será  todo distinto pero no peor al menos eso espero.
Este poema define muy bien el momento
.
 A continuación  de los sesentas

A continuación de los sesentas
aprendo que sumar es más.
 Que la vida empieza a dar sus frutos
y más, por más, es más al cuadrado…
Que el amor no es enamoramiento
y  las arrugas no son escamas ,
que son las huellas del tiempo.
Que la capa del joven es corta y ligera
la del viejo larga y prieta.
Que con  el pasar los años se hacen historia.
Que no hay noches sin sus días.
Que no hay huellas sin pasos  
y  no habrá victoria sin derrota,
ni vida, sin el paso de los años.
Que las cenizas también queman
y  un soplo de amor las vuelve llama .
Y soy una barca que avanza veloz
con las velas de experiencia al viento
Porque más allá  de los sesenta
el mar de las ilusiones nos espera
vestido con el más hermoso manto
del un rojo y brillante crepúsculo.

viernes, 1 de febrero de 2013




SOLO UN POEMA DE AMOR
Trajo el alba su blanco azahar,
 apartando la  noche de negro azabache,
solo, para que yo contemplara
el más bello jardín de su hermosura.
Y mis ojos recorrieron su  desnuda piel,
como recorre la luna el cielo cada noche.
Sobre su cuello dibuje un collar de besos
y vestí con túnica de amor su desnudez
y en los luceros brillantes de sus ojos
quede presa, escanciando el vino de su mirada.
Y fui errante por los caminos de los sentidos
aspirando la fragancia de su piel
dejándome morir entre sus brazos…

martes, 29 de enero de 2013

Nana para mi nieta

El viento del sur

El aire del sur se acerca,
se cuela por la ventana
susurrando muy bajito,
los acorde de una nana

Al ritmo de cascabeles
el viento del sur te acuna
y te borda una almohada
con los rayos de la luna.

Alas de sueño en tus ojos,
vuelan por el infinito.
La noche guarda silencio...
duerme , niño chiquito.

Cabalgando entre los viento
el sueño ya va llegando
y el aire del sur te abraza
y tu sueño está velando

El aire del sur, el viento...
Te trajo un día a mis brazos

viernes, 25 de enero de 2013

foto cedida por Rafael Cortijo

ROMANCE
Por los caminos del agua
la niña se va bailando
Por los caminos del agua
su madre la va buscando.
Lleva la noche en su pelo
y es de cielo su mirada
El viento del sur  susurra
y entre los juncos la llama.
Solo responde el silencio
junto a la orilla del río
ya no rozan sus mejillas
con las gotas del rocío.
Por los caminos del agua
entre las sombras calladas
La niña perdió su anillo
en las aguas plateadas.
Camino del mar la lleva
galopando entre tus  aguas,
la niña busca a su amante
y él ,entre sus brazo la atrapa.
Y en su boca tibia y pura
de mármol frió dejara,
un beso de espuma fría
con envoltura azulada.
¡Ay ¡ qué triste estaba el río
cuando su cuerpo rozaba,
desnudo entre las olas
 en sus aguas amortajada.


Haikus


FOTO DE RAFAEL CORTIJO

HAIKUS
Ágiles acróbatas
del bello surtidor
las gotas de aguas

Envuelta en manto
de crepúsculo rojo
la luna asoma

Son coralinos
esos labios que guardan
dientes de perlas